Efímero es mi andar por estos lares, y
errante la mano cuajada que hará plapitar mi secante dermis.

Lo poco que quedaba de mí, sucumbió.
Fallece mi antigua corporalidad
por capas
por estratos.

Recorro muda, refugiada en mi coraza de latón,
la impía senda que me llevará a las olas del olvido.

...cada palabra tiene sabor a sal…

Entrega aquello que se hunde,
desagarra de cuajo el tejido inerte.
No es lo suave lo que emerge,
ni el deseo latente.

Círculo sanguíneo,
ocupa el deseo;
mientras el respiro nebuloso
revele el eco.